Por este lado nadie se acerca.

Golpes de hombros,
donde se desenfunda
la muerte, y corre el grito,

ciego e ira
cuando no hay espacios,
apunto y descargo la bala,
el sonido de su impacto
me retrocede,

de un cielo limpio
con los filtros las esquirlas,
el suicida planifica con tiempo,
desde las cuevas rugen
demonios con hambre,

embelesado y ofuscado,
dejo en el tiradero los cadáveres,
pienso -ni Satanás más que yo-
como ciego e ira a estrellarme,

de éste sitio, la tarde habla,
mil palabras enlazadas,
atrapadas en las redes
en amasijos desperdigados,

capeando la muerte, un rato
mas, que no llegue, que no llegue,
llegará con ira y severidad
al espacio, al universo de polvos.

Abraham Guevara